Cette histoire remonte à loin, juste avant l’arrivée de la télévision dans les foyers. A une époque où, dans le village on se réunissait encore chez Pierre Paul ou Jacques pour passer de bonnes soirées ensemble à papoter d’un tas de choses sans beaucoup d’importance.

Ce soir là cela se passait chez Jacques, un journaliste de La Montagne, le quotidien du coin, qui rédigeait des chroniques assassines dont mon aïeul se délectait. Ma mère qui avait besoin de souffler nous avait laisser mon frère et moi accompagner l’arrière grand père qui comme tous les mercredi soirs avec quelques compères se retrouvaient chez le folliculaire.

Il habitait une vieille baraque pas bien loin de la notre, juste avant le virage qui mène au Cluzeau. Avec les gamins du quartier il nous arrivait d’aller chiper ses cerises et ses fraises, et même certains jours de forcer la porte de sa cave pour…