La solitude se transmet comme un virus.

Sans doute parce que nous en ressentons la nécessité comme celle d’être malade

à certains moments où tout va bien,

où nous caressons l’illusion que tout va bien,

jusqu’à nous ennuyer du tout et du bien.

Je ne savais pas que l’on pouvait se transmettre la solitude.

J’avais la mienne et naïvement j’imaginais être le seul

à la nourrir comme un petit animal d’une exigence extrême.

Et puis je t’ai rencontrée.

Est-ce l’amour que de vouloir s’approprier une solitude encore plus grande que la sienne ?

Est-ce l’amour que de dérober à l’autre, comme un feu la solitude ainsi ?

Celle qui semble être à priori si étrangère ?

Et aujourd’hui la solitude, la mienne qu’elle est t’elle vraiment ?

sinon cette maison construite de toutes les solitudes rencontrées

Et ces murs ne sont ils pas autre chose que de pauvres trophées ?