Peut-être finirai-je par écrire vraiment de la poésie. Le jour où enfin j’oserai sortir du récit, le jour où je m’évaderai de tous les récits et de ce monde qui n’est pas le monde.

Je vois des arbres morts le long des chemins. Ils sont morts mais toujours là par tous les temps cela m’impressionne.

Je ne sais pas si j’aimerais être un arbre mort. C’est idiot puisque je suis un être humain et que mon temps n’a rien à voir avec le temps des végétaux. Il n’y a qu’une essence qui nous échappe sitôt que l’on tente de poser le doigt dessus.

Une essence sans raison ni but autant qu’on puisse penser les raisons et les buts. On les pense et les invente pour fabriquer toutes nos histoires. Sans relâche. Dans nos rêves de somnambules.

Y t’il quelqu’un de vraiment vivant ? Vivant autant que cet arbre que l’on dit mort ? Y a t’il cette présence plus présente que n’importe quelle autre présence et tout ce déjà vu terrifiant ?

Sortir du récit, sortir de l’ennui, sortir du monde, de ce monde que tout cela a produit.

Les pieds devant probablement. C’est dommage.

Parce que parfois je mettrais ma main au feu qu’il y a un autre monde, un monde sans récit, sans ennui, un monde où les arbres et les êtres, tous les êtres sont vraiment vivants.

Où l’intensité des couleurs enfin est atteinte sans faire d’effort.

Où tout le monde est à la fois peintre et public au même instant. Où il n’y a plus de différence entre créer et voir.

Faut-il crever pour parvenir à voir ce monde, à le voir enfin vraiment ?

Cela fait des années que je m’entraine en silence. Est-ce qu’un jour enfin je vais y arriver ?