Bien sûr il y a grappe mais ne pas oublier piller. Grappiller des grains de raisin, grappiller du savoir. Une dépendance à la saison dans les deux cas. Et tant que c’est pour se nourrir rien à y redire. L’intention claire de vivre ou de survivre. Mais si c’est pour le pouvoir, l’apparence, et le gouffre qui les fonde, pas d’intérêt. Plutôt explorer le manque, essayer d’amadouer la faim, l’avidité. Renoncer à l’immédiateté permanente. Recréer le temps et les saisons, une lenteur. S’ extraire d’une illusion en s’engouffrant dans une autre. Peut-être et pourquoi pas. Tenir le doute à l’œil aussi. Le passage alors est indiqué par une forme inédite de la lassitude. Quand elle surgit, traverse le champs de vision, attire l’attention. Céder à cette lassitude. Ne pas hésiter à la suivre. Passer d’une desolation à une autre ainsi, tant que l’idée, le fantasme d’abondance persiste. Recommencer autant de fois que nécessaire jusqu’à l’oubli des mots désolation et abondance. C’est tardivement que l’on parvient au statut quo. Un état d’avant. Avant que tout ne nous emporte. L’état dans lequel nous sommes vraiment, avant la naissance, après la mort. Encore une fois une tentative d’explication d’un événement mythique. Ces quelques coups de fusil tirés par la fenêtre de la cuisine. Ces merles noirs baignant dans le sang rouge sur la neige blanche. Cette rage qui possédait soudain mon père quand il apercevait des grappilleurs dans le jardin. Cette faiblesse qui de lui se sera jetée sur moi comme un virus. Pour la comprendre, l’accepter, et retrouver le statut quo, épouser tous les rôles. Être à la fois le jardin, les derniers fruits, l’oiseau, le fusil, le manque, le miroir.