N’y a t’il pas une vanité spectaculaire à vouloir trouver une explication à tout, de passer son temps à décrypter tout ce qui surgit de l’extérieur afin de l’absorber dans un intérieur, et qu’elle y soit ordonnée, rangée sur une étagère dans une jolie boîte, avec à chaque fois une catégorie, une étiquette. Une bibliothèque bourrée d’explications, et que rarement où jamais on ne relirait. Assurément en tout point semblable à une bibliothèque décorative. Mais qui donc vivrait dans une telle pièce avec une telle bibliothèque. Moi bien sûr puisque je suis, à défaut du contraire le seul à y penser en ce moment. Et donc cet ennui omniprésent associé à l’envie d’écrire comme un forçat, ne serait donc que ça. C’est à dire une explication encore. Et il s’en faudrait de peu pour qu’elle soit l’ultime la dernière, le point final. Ainsi j’aurais fait le tour de cette pièce, j’en aurais mesuré la longueur, la largeur, la hauteur, examiné chacun de ses recoins, et j’aurais passé ce temps infini uniquement que pour en arriver à cette absurdité. C’est encore une fois si ridicule que c’est probablement vrai. Pour autant je ne suis pas encore mort, la vie semble encore couler dans mes veines, et désormais, une fois cette dernière explication acquise comme la pièce la plus rare et en même temps la plus tristement grotesque de toute la collection, que vais- je bien pouvoir en faire ? Un habile plagiat du Quichotte, de l’Odyssée ? ce qui me chagrine en y songeant hélas c’est que je ne serai pas le seul, l’unique, pas plus que le premier à vouloir régler ce trop plein d’explications avec toujours la même vanité qui les aura inventées.