1990. Que fichais-je ? trente ans, pas un rond, je voulais écrire et c’est à peu près tout de ce que je voulais. Le reste ne m’intéressait pas. Les femmes de temps en temps, mais c’était pour épuiser un trop plein d’énergie inutile, se décharger d’un trop plein. Sinon la masturbation était plus paisible. Une forme d’autosatisfaction à bas prix. Pas besoin de paraitre, pas besoin de cirer ses chaussures, de se faire la raie, de changer de chemise, de se raser de près, de se retrouver à gesticuler dans une salle obscure giflé de lumières stroboscopiques non plus. Ni d’acheter des bouteilles cinq fois le prix, ni d’offrir la possibilité, au bon moment, d’aller boire un verre ailleurs, ni de sourire comme un con pour exhiber une dentition parfaite. Ni de subir ensuite tout ce que l’on doit bien subir ensuite. Se frotter à l’autre, se l’imaginer, toute cette permutation de sensations, d’humeurs, ces échanges abominables pour obtenir au final une satisfaction médiocre, un contentement passager, un déjeuner de soleil, une déprime d’autant plus carabinée. 1990 la naissance du DIY le do it yourself, la démocratisation de la masturbation à grande échelle, à une échelle commerciale. Le bricolage élevé à la hauteur d’une religion, d’un sacerdoce. J’étais là dedans moi aussi, j’avais l’air d’être ailleurs, je m’évertuais à vouloir être ailleurs, mais j’étais bien dedans. Encore que le bricolage, à bien y réfléchir, je n’ai toujours connu que cela. Une expérience qui remonte à loin, de génération en génération, mais autrefois ça s’appelait la survie, on ne se sentait pas obligé de faire le malin avec des mots d’outre-manche, des mots ayant traversé la Manche, voire l’Atlantique.

Ce plaisir autonome, le summum de l’individualisme, ou du capitalisme si on pousse le raisonnement à ses extrêmes. Le self made man qui ruisselle dans le do it yourself, Dans le DIY, TO DIE. Bricoler ou crever, finalement, le choix fut vite assez restreint.