oeil

Au doigt et à l’œil

par Peinture chamanique
5 doigts 5 feuilles. Photographie Patrick Blanchon

Au doigt je dois bien rendre hommage au doigt l’honneur, celui que l’on se fourre dans le nez ou dans le cul, le doigt vaut bien la main, la main de Dieu, la main du Diable peu importe, le doigt est mobile et libre je pourrais bien comme le renard en laisser un ou deux pour m’extraire de tous les pièges que l’œil ne cesse jamais de tendre sur le chemin.

Le doigt levé comme les prophètes de pacotille, celui des sages enfants qui veulent briller, le doigt qui gratte, le doigt qui tapote en attendant impatiemment son tour, le doigt qui doit le doigt d’alliance et la main en pleine figure.

Le doigt qui s’immisce dans tous les creux les trous les fentes, le doigt Livingstone englué d’aventures le doigt dans le pot de confiture, le doigt et ses humeurs.

Le doigt dans la bouche de l’amante qui le tête et l’entête l’enhardit et qui au final étête, rend folle la tête si bien que l’œil roule au loin dans son orbite personnel et solitaire.

Au bout de la pulpe de ce doigt ce matin le contact de l’œil, fourra ou ne fourra pas ?

Plus de couture sur la jambe pour poser le petit doigt, et tous les je t’ai à l’œil s’évanouissent peu à peu dans la brume des automnes qui sans cesse resurgissent, avec les feuilles mordorées, les feuilles rousses, les feuilles brunes, que l’on tourne lentement en se léchant le doigt pour mieux le faire adhérer.

Pourquoi sommes nous là ?

par Peinture chamanique
La palette de Saint Julien Molin Molette, bleu et orange.

En cessant de me poser cette question parce que je ne suis pas qu’une cervelle ambulante, j’ai fait une étrange expérience. J’ai pu constater que ma main pouvait avoir une autonomie particulière à condition que je ne sois pas trop tyrannique avec elle.

C’est toujours ces soucis de m’évader de toute idée d’expertise et de retrouver un esprit « neuf » qui me préoccupe en ce moment en peinture.

La cervelle, l’oeil semblent constituer ce gouvernement qui, si le corps ne le renverse pas, lui obéit plus ou moins servilement depuis bon nombre d’années.

En retrouvant le corps dans l’instant de la peinture, quelque chose d’autre surgit, comme une voie inconnue mais impérieuse qui rendrait caduque tout ce que serine la pensée, tout ce que l’œil fatigué d’avoir trop vu ne peut s’empêcher de représenter de façon incessante enfermant les toiles dans le domaine du « cliché ».

C’est un constat qui m’est venu d’un coup que je n’étais pas là, dans cet atelier pour penser et composer mais être tout simplement. Et dans cette expérience d’être le mouvement, la vitesse, la danse, procure au corps sa raison sans l’entremise du calcul de l’anticipation des pensées.

Ce qui m’entraîne à me poser la question d’une nouvelle façon finalement.

Pourquoi sommes nous là ?

Pour expérimenter la vie et c’est une chose simple en apparence mais il faut passer par bien des complications pour sentir enfin ce qu’est la simplicité.

Il n’y a aucun but à atteindre, peu importe le résultat du tableau, comme celui qui le peint, il est et cela semble sonner bien plus juste que tout ce que j’ai pu penser jusqu’à présent sur la peinture.

On voudrait être heureux, être un bon peintre, on voudrait être un tas de choses , mais on ne voit pas que tout cela on l’est déjà depuis bien longtemps, depuis toujours. On n’est pas suffisamment attentif dans l’ensemble à ce que nous sommes comme à ce qui est et voilà tout.